Dones i poetes que escriuen per a recordar-nos qui sóm i d’on venim. I també, és clar, qui són, d’on venen aquestes dones que un dia van decidir escriure perquè tot estava per fer, encara que no sempre fóra possible.

Cirio sin muerto

Es una luz sin hojas como cirio muerto.

Es un volar palomas sobre los proyectiles,
es una verdadera revolución sin sangre,
es un no dormir nada ni vivir boca abajo.


Es como si tuviéramos un planeta en el pecho
igual que si el zapato se llenase de vidrios,
así como si un ser se nos apareciera
y moviese los labios y no dijera nada.


Yo creo que esto es algo parecido a la pena.


Yo creo que es la garra que se viste de raso
hay algo en el ambiente que me crispa de crispa los cisnes.
Y se mueren las ranas en mi pazo salobre.
Mientras tanto, Pepita se mete en un convento,
y el punzón va buscando la vena de su novio.


No estoy algo tranquila, estoy casi selvática,
los muebles se estremecen y crujen pavorosos,
me muero y me despeino y no consigo trigo,
tan sólo esta saliente joroba sin misterio.


Me voy a hacer amiga del portero esta noche,
él sabe que me escriben y no me lee las cartas,
quisiera ir al estanque a ver qué pasa al grifo,
es mejor que me esconda bajo la manta gruesa
y me quede dormida por si ahora estoy soñando.

Gloria Fuertes





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