La cárcel

Nací en la cárcel, hijos. Soy un preso de siempre.

Mi padre ya fue un preso. Y el padre de mi padre.

Y mi madre alumbraba, uno tras otro, presos,

como una perra perros. Es la ley, según dicen.

Un día me vi libre. Con mis ojos anclados

en el mágico asombro de las cosas cercanas,

no veía los muros ni las largas cadenas

que a través de los siglos me alcanzaban la carne.

Mis pies iban ligeros. Pisaban hierba verde.

Y era un tonto y reía

porque en los duros bancos de la escuela

podía pellizcar a los vecinos,

jugar a cara o cruz y cazar moscas,

mientras cuatro por siete eran veintiocho

y era Madrid la capital de España

y Cristo vino al mundo por salvarnos.

Sí. Entonces me vi libre. Las manos me crecían

inocentes y tiernas como pan recién hecho,

pues no sabían nada del hierro y la madera

soldados a sus palmas

cuando el sudor profuso

igual que un vino aguado

apenas nos ablanda la fatiga.

Hoy los muros me crecen más altos que la frente,

más altos que el deseo, más altos que el empuje

del corazón.

Arrastro unas secas raíces que me enredan las piernas

cuando voy,

como un péndulo de trayecto inmutable,

desde el sueño al cansancio, del cansancio hasta el sueño.

Soy un preso de siempre para siempre. Es el orden.

-Ángela Figuera Aymerich-

AQUESTA ENTRADA ESTÀ DEDICADA A VICENT CAMPS, POETA I RAPSODA, PER SER EL QUE EM VA DESCOBRIR A AQUESTA MAGNÍFICA POETA, FA ANYS, EN Ú DELS SEUS FANTÀSTICS RECITALS.

Foto: Tommy  Ingberg